Christian Bobin

La solitude. Si elle existe c’est pour me rejoindre. C’est pour aller vers le moment où ce qu'on appelle une grâce va arriver. J’attends ça tous les jours. Et tous les jours ça arrive. Mais parfois ça arrive au bord, à l’extrême fin de la journée. Quand je peux penser que c’est perdu. Quand je peux penser que c’est une journée pâteuse, lourde, qui n’est pas née. Une journée où moi je ne suis pas né, où je n’étais pas là, du tout. Mais la plupart du temps – car il restera quand même des journées comme ça, comme des cailloux – il y a quelque chose qui est de l’ordre du miracle qui arrive.

Il suffit de l’attendre. Il suffit de laisser passer la soudaine pesanteur du temps, et de soi-même dans le temps, cette pesanteur qu’on est à soi-même tout d’un coup. Et cet état peut justement m’être donné par tout ce qui est. Tout ce qui est là, tout, même ce que je peux connaître dans ce petit appartement. Mais seulement à certaines heures, à certains moments. Il faut juste que je prenne patience, que je traverse des zones mortes.

Je pense qu’on n’est jamais abandonné. Jamais, jamais, jamais…

Et je crois que pour vivre – parce qu’on peut passer cette vie sans vivre, et c’est un état sans doute pire que la mort, il faut avoir été regardé au moins une fois, avoir été aimé au moins une fois, avoir été porté au moins une fois. Et après, quand cette chose-là a été donnée, vous pouvez être seul. La solitude n’est plus jamais mauvaise. Même si on ne vous porte plus, même si on ne vous aime plus, même si on ne vous regarde plus, ce qui a été donné, vraiment donné, une fois, l’a été pour toujours. A ce moment-là, vous pouvez aller vers la solitude comme une hirondelle peut aller vers le plein ciel.


Christian Bobin

Il y a quelque chose de terrible dans chaque vie. Il y a, dans le fond de chaque vie, une chose terriblement lourde, dure et âpre. Comme un dépôt, un plomb, une tache. Un dépôt de tris­tesse, un plomb de tristesse, une tache de tristesse. À part les saints et quelques chiens errants, nous sommes tous plus ou moins contaminés par la maladie de la tristesse. Plus ou moins. Même dans nos fêtes elle peut se voir.

La joie est la matière la plus rare dans ce monde. Elle n'a rien à voir avec l'euphorie, l'optimisme ou l'enthou­siasme. Elle n'est pas un sentiment. Tous nos sentiments sont soupçonnables. La joie ne vient pas du dedans, elle surgit du dehors — une chose de rien, circulante, aérienne, volante. On lui accorde beaucoup moins de crédit qu'à la tristesse qui, elle, fait valoir ses antécédents, son poids, sa profondeur.

La joie n'a aucun antécédent, aucun poids, aucune profondeur. Elle est toute en commencements, en envols, en vibrations d'alouette. C'est la chose la plus précieuse et la plus pauvre du monde. Il n'y a guère que les enfants pour la voir. Les enfants, les saints, les chiens errants. Et toi. Tu l'attrapes au vol, tu la redonnes aussitôt, il n'y a rien d'autre à en faire. Et tu ris, tu ne sais que rire devant tant de richesse donnée, reçue.

Tu as pourtant affaire, comme chacun, à cette chose terrible dans ta vie, à cette ombre terriblement lourde, dure, âpre. Tu lui fais place comme au reste. Tu ouvres la porte à la tristesse si aimablement qu'elle en est perdue, qu'elle en perd ses manières sombres et qu'on ne la reconnaît plus. La grâce se paie toujours au prix fort. Une joie infinie ne va pas sans un courage également infini. Dans tes rires c'est ton courage que j'entendais — un amour de la vie si puissant que même la vie ne pouvait plus l'assombrir.


Christian  Bobin

Balancement est un joli mot, parce que je vois tout d’un coup une balançoire d’enfant. Comme si, peut-être, notre âme était un petit enfant sur une balançoire. De temps en temps, ses pieds touchent le ciel, et de temps en temps, ses pieds frôlent le sol.

Quelle est la main qui nous pousse, pour nous donner notre élan, et pour le raffermir ? Ce serait peut-être la main des épreuves. La main bénie des épreuves, qui nous envoie tout d’un coup au ciel, et qui nous empêche aussi parfois de tomber. Qui fait qu’il n’y a pas vraiment de position stable, dans cette vie.

Peut-être que nos âmes sont des enfants qui font de la balançoire. Et que celui qui ne parle que du ciel a tort, et que celui qui ne parle que de la terre a tort, parce qu’ils oublient l’autre moment. La justesse serait de restituer les deux choses, de façon à ce que le mouvement continue sans fin.



Christian Bobin

3 poèmes, des extraits et 1 interview... Vous aurez compris que je l'aime lui hein?   

J'espère qu'il vous touchera autant qu'il m'a touché... Ma joie la plus profonde vient des mots, des images et de la musique. Et quand je les partage alors la c'est magique... Ma vie est jonché de rencontres bénies, et la découverte de cet homme en fait partie... Si vous aimez j'en mettrais d'autres! Faites moi signe...

Merci de nous faire entrer dans ton univers magique Laurea   

Tu as fait venir les larmes...
Les textes ont touché quelque chose dans mon coeur... une vibration est arrivée...
Merci Laurea... oui j'en veux encore et encore ! moi aussi...

ps : je suis sur la chatbox... si tu as l'envie de discuter et un peu de temps

Merci les belles! Je continue de remplir cette page alors?!  

Lunea... En te lisant c'est comme si je te prenais dans mes bras! Et je l'ai fait! Ils sont pour toi ces messages, a cet instant précis, tu as été au rendez vous et les larmes sont venues... Et c'est bien...., a sa juste place.... L'essentiel est si simple... La tête ne fonctionne pas la..., c'est au delà... Rien a expliquer par de grandes théories, juste ressentir..., la lumière entre si facilement de cette façon la, quand on y est sensible bien sur...   Un gros bisous a toutes les deux!!

Oui Solasido c'est ca!  

Nous devrions rendre grâce aux animaux pour leur innocence fabuleuse
et leur savoir gré de poser sur nous la douceur de leurs yeux inquiets
sans jamais nous condamner.

Christian Bobin

Seul l'amour donne un sens à ma vie, en la rendant à elle‑même insensée. Comment en dire plus: ma vie m'échappe. Ma vie ne vient en moi qu'en mon absence. Dans la clarté d'une pensée indifférente à mes pensées. Dans la pureté d'un regard indifférent à mes désirs. Ma vie fleurit loin de moi, à l'école buisson­nière. Je m'en sépare en allant dans le monde. Je la rejoins en contemplant le ciel. Les lumières qui y traînent sont des lettres d'amour. Un amour sans appartenance. Sans avidité.

Un amour qui ne vous demande rien ‑ sinon d'être là. Qui vous donne l'éternel, en passant.

Chaque ciel a sa nuance, chaque lettre a son heure. Elles ne me sont pas vrai­ment destinées. Je les lis lentement. Je ne les rends qu'avec le soir. Est‑ce que cette réponse conviendra ? Est‑ce que vous vous contenterez d'un bout de ciel bleu ? Pourquoi faudrait‑il un sens à nos jours ? Pour les sauver ? Mais ils n'ont pas besoin de l'être. Il n'y a pas de perte dans nos vies, puisque nos vies sont perdues d'avance, puisqu'elles passent un peu plus, chaque seconde.

Qu'est‑ce qui vous donne votre vie ?. La réponse cette fois‑ci est aisée : tout. Tout ce qui n'est pas moi et qui m'éclaire. Tout ce que j'ignore et que j'attends. L'attente est une fleur simple. Elle pousse au bord du temps. C'est une fleur pauvre qui guérit tous les maux. Le temps d'attendre est un temps de délivrance. Cette délivrance opère en nous à notre insu. Elle ne nous demande rien que de la laisser faire, le temps qu'il faut, les nuits qu'elle doit.

Sans doute l'avez‑vous remarqué : notre attente ‑ d'un amour, d'un printemps, d'un repos ‑ est toujours comblée par surprise. Comme si ce que nous espé­rions était toujours inespéré. Comme si la vraie formule d'attendre était celle‑ci, ne rien prévoir ‑ sinon l'imprévisible. Ne rien attendre ‑ sinon l'inattendu. Ce savoir‑là me vient de loin. Ce savoir qui n'est pas un savoir, mais une confiance, un murmure, une chanson.

Il me vient du seul maître que j'aie jamais eu : un arbre. Tous les arbres dans le soir frémissent. Ils m'instruisent par leur manière d'accueillir chaque instant comme une bonne fortune. L'amertume d'une pluie, la démence d'un soleil: tout leur est nourriture. Ils n'ont souci de rien, et surtout pas d'un sens. Ils atten­dent d'une attente radieuse et tremblée. Infinie. Le monde entier repose sur eux. Le monde entier repose sur nous. Il dépend de nous qu'il s'éteigne, qu'il s'enflamme. Il dépend d'un grain de silence, d'une poussière d'or ‑ de la ferveur de notre attente. Un arbre éblouissant de vert. Un visage inondé de lumière.

Cela suffit bien pour chaque jour. C'est même beaucoup.

Voir ce qui est. Être ce qu'on voit. S'égarer dans les livres, ou dans les bois. La nature éteint les livres. L'herbe recouvre la pensée. Le vert absorbe l'encre. On traverse une terre comme on épuise un amour. On est changé par ce qu’on traverse. Le paysage afflue dans le corps. Le vent s'engouffre dans le sang. Le ciel remonte au coeur. D'abord on regarde ce qu'on passe, ensuite on le devient. On n'est plus qu'une traversée lumineuse du paysage par lui‑même. Soi‑même on n'est plus rien qu'un papillon mort, déchiré par le vent. On ne lutte plus avec l'air, avec le vide qui est dans l'air, avec les anges qui sont dans le vide.

On est dans les meilleures mains qui soient : celles du vent, celles du rien innocent de chaque jour. Emporté, abandonné, repris. Quoi d'autre ? Le travail : du néant. La pen­sée : du néant. Le monde : du néant. L'écriture qui est travail, pensée et monde : néant. Reste l'amour qui nous enlève de tout, sans nous sauver de rien. La solitude est en nous comme une lame, profondément enfoncée dans les chairs. On ne pourrait nous l'enlever sans nous tuer aussitôt.

L'amour ne révoque pas la solitude. Il la parfait. Il lui ouvre tout l'espace pour brûler.

L'amour n'est rien de plus que cette brûlure, comme au blanc d'une flamme. Une éclaircie dans le sang. Une lumière dans le souffle. Rien de plus. Et pour­tant il me semble que toute une vie serait légère, penchée sur ce rien. Légère, limpide : l'amour n'assombrit pas ce qu'il aime. Il ne l'assombrit pas parce qu'il ne cherche pas à le prendre. Il le touche sans le prendre. Il le laisse aller et venir. Il le regarde s'éloigner, d'un pas si fin qu'on ne l'entend pas mourir: éloge du faible.

L'amour s'en vient, l'amour s'en va. Toujours à son heure, jamais à la nôtre. Il demande, pour venir, tout le ciel, toute la terre, toute la langue. Il ne saurait tenir dans l'étroitesse d'un sens. Il ne saurait pas même se contenter d'un bonheur. L'amour est liberté. La liberté ne va pas avec le bonheur. Elle va avec la joie. La joie est comme une échelle de lumière dans notre coeur. Elle mène à bien plus haut que nous, à bien plus haut qu'elle: là où plus rien n'est à saisir, sinon l'in­saisissable.

Bien sûr, je ne réponds plus vraiment : je chante.


Christian Bobin

François d’Assise ne pouvait éviter la rencontre avec cette femme aimante, sa sœur, son double. Ils aiment du même amour, ils sont faits pour s’entendre, ivres du même vin, ensemble et séparés. Séparés dans les apparences et les lieux. Réunis par l’entretien sans fin des âmes, par ce ravissement d’avoir trouvé l’interlocuteur privilégié, celui et celle qui entend tout, même les silences, même ce qu’on ne saurait dire pour soi dans le silence. L’amour, la sœur, le frère sans qui le temps passé sur terre n’aurait été que du temps – rien d’autre.

L’amour ayant dès sa venue, dès son premier frémissement, aboli les vieux décrets du temps, supprimé ces distinctions de l’avant et de l’après, ayant seulement maintenu l’aujourd’hui éternel des vivants, l’aujourd’hui amoureux de l’amour.


Christian Bobin

J'essaye de bien comprendre tes mots mais j'ai un peu de mal je dois dire.. Tu peux répéter la question?

 Je comprend pas la. Les filles voulaient que j'en rajoute d'autres et je l'ai fait vraiment avec bon coeur. Elles ont eu autant de joie et d'émotions a le lire que j'en ai eu quand je l'ai découvert. Et d'autres personnes en tombant ici pourrait ressentir cela aussi. C'est pour cela que je partage sa poésie.

Il m'est aussi mal aisé de traduire un parfum avec de simples mots
que de percevoir les mots de ton cru, avec les écrits de Christian Bobin,
qui lui est remarquable du fait qu'il utilise des mots de son cru,probablement à titre de témoignage et non pour que ses lecteurs s’identifient à ses propos et oublient le pourquoi et le comment de leur identification.

Bien sur c'est le but, d’où le sujet "christian bobin". De quelle identification parle tu? Tu ne me connais pas Solasido. Partager c'est cela pour toi? La joie vibrante de la poésie que l'on peux ressentir est-ce cela pour toi? Je suis moi et je partage les belles fleurs parfumées qui ont jonchées mon chemin.

Pourquoi et comment préfères-tu convaincre plutôt qu' échanger ?

Je n'essaye pas de convaincre, je partage. L’échange vient par la suite, au fil des commentaires.

Bref.

Bonjour Francesca, Laurea

Francesca a écrit:Il semble bien que je doive intervenir ici … n’est-ce pas ?   


je serai une fois de plus magnanime très cher Sol, mais ne nous acharnons pas sur les membres de notre espace de discussion et de Partage…

Comme vous, j'estime également qu'il vaut mieux comprendre que croire prévaloir
par la grandeur de son âme, par l'ouverture de son coeur ou par les ailes de sa pensée.

Si j'estime aussi nécessaire que souhaitable de répondre par le biais de la musique
il m'est encore possible de produire une illustration musicale, un peu comme, quoique
bien différente de celles que j'ai déjà publiées ici, dans des autres rubriques de ce forum.

Cependant j'interviens ici, dans les sujets du forum,  généralement, via l'expression écrite,  
en tant qu'étudiant, pour toujours,  de l'ésotérisme musical, sachant que l'ombre et la lumière,
en jouant sur la matière de notre réflexion contemplative guident les pas de chacun.

L'ésotérisme musical, cette discipline, peu connue du grand public,
qui s'apparente à celle de l’École de Pythagore ou à celle de l'Ecole Tchan (Taoïsme ésotérique),
repose sur l'analogie entre les lois de la création et celle de la pensée, via l'exploration
du nombre du poids et de la mesure dont parle Salomon.

Rien dans mon message précédent ne relève de la conduite agressive ou de l'acharnement
contre un membre, désolé si cela est perçu ainsi, les cycles de la confusion des langues
et des genres auront encore frappé fort, chacun dans son for intérieur et ensemble
jusque dans le partage de cette mise au point.

Je ne connais pas Laurea et le peu qu'elle a écrit attire ma curiosité car il me semble
que le contenu de ses copier-coller constitue indéniablement une aide à maintenir
un équilibre défiant tout entendement, et c'est ce point qu'il me semble possible
de développer, ensemble, si on le veut bien, durant la gustation de la présence à soi
indissociable du temps d'un message vécu comme le temps d'un repas.

Et si à force de passer on demeurait immobile,
à force de se lasser on devenait exigeant,
à force d'aimer on devenait disponibles ?

il ne s'agit pas de manger, de boire ou de respirer, par coeur,
la conviction repose sur la croyance et celle-ci repose sur ce qui n'est pas expérimenté.

L'échange repose sur la foi et celle-ci repose sur la compréhension
et celle-la repose sur ce qui est expérimenté et non pas à l'inverse.

On ne peut rien contre la solitude et l'esseulement (laisse seulement).
Tout reste à faire contre l'isolement et ce d'où qu'il vient !

A quoi sert de bouder les joies de l'échange en conversant avec ses amis ?

La joie reste une sagesse particulière dont la bonne humeur est sa technique particulière.

L'identification est un des cinq modes de l'attention :
Attention (Espace), Inattention (Feu), Distraction (Air), Identification (Eau), Focalisation (Terre).

http://spheres.dyndns.org/images/for_interieur_a6.jpg

Etre attentif signifie voir le nouveau dans ce que l'on a (aura) toujours vu ... lauréat entre l'or et A.  

Futur antérieur ou pas, il est toujours possible de se perdre , de se retrouver, pour se perdre encore
et se retrouver encore sur les lèvres de l'interrogé nourrit par la conscience du vivant en chacun,
qui remet tout et son contraire à demain, se croyant immortel.


Bien amicalement

créons-nous un excellent aujourd'hui

J'ai bien compris que le fond de ta pensée n’était pas négatif! J'ai juste beaucoup de difficultés a comprendre ta pensée solasido..., même en relisant plusieurs fois tes messages! Mais bon ca arrive!

"Je serai encore une fois magnanime avec toi, Solasido."
Je n'aimerais pas que l'on me dise pareille chose condescendante.
Horriblement sensible et susceptible, même sans m'y attacher, Dieu m'a faite ainsi.
Sans Solasido, je n'ai strictement rien à faire ici.
Tendresse à Lunea, Astro, tout le monde, et courage à toi, Francesca, tenir un forum, c'est très difficile, la preuve.

shamallo a écrit:

Je n'aimerais pas que l'on me dise pareille chose condescendante.
Horriblement sensible et susceptible, même sans m'y attacher, Dieu m'a faite ainsi.

  Diminuer le trop, augmenter le trop peu.
 sans tomber dans l'excès de zèle
 Aide délicatement les autres.


Les possibilités demeurent infinies.
Apprendre à aimer ce que l'on n'aime pas ,
plutôt que aimez-moi les uns les autres,
constitue une opportunité non due au hasard,
dès que l'on se fixe un but en relation avec la spiritualité,
ce qui précipite les circonstances de faire de chaque problème une occasion.

Une question préliminaire à chacun de nos choix,
semble se reposer pour ce qui concerne l'idée de
laisser les gens croire ce qu'ils croient :
comment et pourquoi boire du regard le sang des poètes,
offert aux palais les plus délicats sans pour autant
avoir les yeux injectés de poésie ?

Les oppositions sur le chemin sont comme les vagues à l'étrave des navires, elles disent :

"Tout cela arrive comme, le navire avance au milieu des flots"


Créons-nous un excellent aujourd'hui

Je comprends ton langage, le chéris comme un caillou dans la poche. On ne sait pas tout des cailloux, non plus.

shamallo a écrit:Je n'aimerais pas que l'on me dise pareille chose condescendante.
Horriblement sensible et susceptible, même sans m'y attacher, Dieu m'a faite ainsi. 
Sans Solasido, je n'ai strictement rien à faire ici.

Chacun interprète les mots comme cela peut l'arranger, ou lui faire du bien n'est-ce pas ? 

Face à l’injustice, le conflit ne rompt pas l'harmonie, il veut l'établir.  

L'homme se connaît par la médiation de sa relation avec l'autre homme. L'être n'est pas une existence, mais une présence. Et la présence est une relation. Un lien. Il faut penser l'homme non pas dans son face à face narcissique de lui-même avec son moi, mais dans la relation désintéressée avec autrui. En définitive, la notion de "paix avec soi-même" ne peut avoir qu’un sens dérivé....... L’homme qui se retire du monde pour chercher la paix ne la trouvera pas.


Aucune paix ne se construit dans la solitude.  

C’est par l’acte de bonté envers l’autre que j’accède à la paix. C’est en recevant la paix de l’autre, que je peux dire "je suis en paix". La paix est une dynamique qui s’inscrit au cœur des relations de l’homme avec l’autre homme. La paix est ouverture à l’altérité. C’est pourquoi elle est une épreuve de l’être. Mais c’est à travers cette épreuve que l'homme accomplit son humanité.

Comme quoi, il est interessant de te pousser à bout, tu finis par dire des choses sensées.

shamallo a écrit:Comme quoi, il est interessant de te pousser à bout, tu finis par dire des choses sensées.

Comme quoi le poète en chacun invite à considérer
qu'il n'est rien de plus profond que la surface
durant l'evanescence du sens ramenant à la plénitude du réel
avec le même détachement qu'un lac rêve avec ou sans nuage:)





L'Admin. ouvre un nouveau post afin de ne pas entacher les poèmes de Bobin ! Merci !

On va à l'aventure. On prend un livre dans ses bras, puis on le quitte, on va vers le suivant. Les livres sont faits de poussière. Les livres sont faits de vent. Les livres sont faits du plus précieux de nos songes: poussière et vent. On y chemine, on les traverse. On les oublie. Parfois c'est autrement. Parfois on reste auprès du livre, auprès du feu. Parfois on sait que l'on a tout trouvé, en une seule fois, en une seule phrase. Elle dit beaucoup plus que tout ce qu'elle dit. On ne saurait plus la retrouver aujourd'hui. Ce n'est pas important. On en garde la mémoire écrasée de lumière. C'est une phrase d'amour fou, c'est une phrase comme un flocon de neige. Elle passe, elle passe.